Die Konferenz der Furchtlosen

Niemand erinnerte sich so recht daran, warum man sie die Furchtlosen nannte.

Manche behaupteten, es läge daran, dass sie weite Reisen auf sich nahmen, um sich vor mehrere hundert Handwerker zu stellen und Dinge zu erklären, die bei der Vorbereitung der Folien noch erheblich offensichtlicher gewirkt hatten.
Andere glaubten, es läge daran, dass sie freiwillig Live-Demonstrationen vor Publikum durchführten.

Die Hexe hielt die zweite Erklärung für vollkommen ausreichend.

Die Zusammenkunft hieß Zunft der wandernden Redner (en: Guild of Travelling Orators).

Sie zog Architekten, Programmierer, Meister, Lehrlinge, Gelehrte, Händler und Menschen an, deren Berufsbezeichnungen erstaunlich kleine Buchstaben auf ihren Namensschildern erforderten.

Sie kamen, um Geschichten zu erzählen und es waren großartige Geschichten.

Ein Gelehrter berichtete von den Großen Drachen des Westens, Wesen, die auf derart gewaltigen Bergen aus Gold saßen, dass sie begonnen hatten, es in junge Unternehmungen zu investieren, deren Zweck bemerkenswert schwer zu erklären war.

„Sie sind zwölf Milliarden Kronen wert“, sagte der Lehrling.

„Was stellen sie her?“

Es entstand eine Pause.

„Hauptsächlich Präsentationen darüber, warum sie zwölf Milliarden Kronen wert sind.“

Die Hexe nickte.

„Ein ausgereiftes Geschäftsmodell.“

Andernorts berichteten Handwerker von ihren Erfahrungen bei der Zusammenarbeit mit Aitch-Zwei-Oh, jenem zunehmend fähigen Konstrukt, das vor Kurzem überall im Königreich aufgetaucht war.

Manche nannten es einen Assistenten, andere einen einen Agenten. Wieder andere nannten es einen Kollegen.

Ein Handwerker erzählte, er verbringe seine Tage damit, mit ihm zu paaren.

„Ihr arbeitet also gemeinsam?“, fragte die Hexe.

„Ja.“

„Ihr diskutiert Alternativen?“

„Manchmal.“

„Ihr hinterfragt gegenseitig eure Annahmen?“

„Nun ja.“

„Ihr lernt voneinander?“

„Gewiss. Vor allem lernt es von allem.“

„Und wenn es Unsinn produziert?“

„Dann korrigiere ich es.“

„Und wenn du Unsinn produzierst?“

Der Handwerker zögerte.

Die Hexe kraulte die Katze hinter den Ohren.

„Vielleicht paart nur einer von euch.“

Es gab auch Handwerker, die von einer erstaunlich radikalen Arbeitsweise berichteten.

Wann immer sie ihre Arbeit veränderten, führten sie diese Änderung beinahe augenblicklich mit der Arbeit aller anderen zusammen.

Der Lehrling hörte aufmerksam zu.

„Du meinst, sie halten ihre Arbeit nicht drei Wochen lang getrennt?“

„Nein.“

„Und sie erzeugen nicht mehrere zusätzliche Zweige, damit alle unabhängig voneinander arbeiten können?“

„Offenbar nicht.“

„Und dann führen sie nicht kurz vor der Auslieferung endlich alles zusammen?“

„Nein.“

Der Lehrling sah besorgt aus.

„Wann integrieren sie dann?“

„Fortlaufend.“

„Das klingt verdächtig nach Continuous Integration.“

„Namen überleben gelegentlich ihre Definitionen“, sagte die Hexe.

Und dann waren da noch die anderen.

Sie waren beinahe enttäuschend.

Sie hatten keine Drachen.

Keine revolutionären Maschinen.

Kein gewaltiges Transformationsprogramm.

Kein Framework mit sieben verschiedenfarbigen Kästchen.

Sie sprachen über Verhalten.

Kleine Änderungen.

Pairing.

Feedback.

Gespräche mit Anwendern.

Darüber, die Arbeit veröffentlichbar zu halten.

Unnötige Komplexität zu entfernen.

Arbeit früh zusammenzuführen.

Zu beobachten, was geschah.

Und es dann noch einmal zu tun.

Sie wirkten beinahe wie Statisten im großen Schauspiel des technologischen Fortschritts.

Was, dachte der Lehrling, vielleicht ein wenig gemein war.

Also fragte er die Hexe.

„Warum sind sie hier?“

Die Hexe blickte durch die Halle.

„Weil sie die Arbeit machen.“

„Alle hier machen die Arbeit.“

„Natürlich.“

Sie beobachtete einen weiteren Redner, der erklärte, wie sein Team ein System vorsichtig verändert, beobachtet hatte, was geschah, feststellte, dass es falschgelegen hatte, und es daraufhin erneut veränderte.

„Keine Transformation?“

„Nein.“

„Keine Revolution?“

„Nein.“

„Keine Zehnjahresprognose über die Zukunft unseres Handwerks?“

„Offenbar nicht.“

Der Lehrling runzelte die Stirn.

„Das klingt nicht besonders furchtlos.“

Die Hexe lächelte.

„Stell dich vor einen Raum voller kluger Menschen und erzähle ihnen, dass deine größte Erkenntnis darin besteht, deine Arbeit alle paar Minuten zu integrieren.“

Sie deutete auf die Bühne.

„Erzähl Architekten, dass die beste Architektur manchmal in einer Entscheidung besteht, die du noch nicht getroffen hast.“

Ein weiterer Redner ging an ihnen vorbei.

„Erzähl Programmierern, dass mehr Code zu produzieren vielleicht kein Fortschritt ist.“

Ein zweiter kam vorbei, einen Laptop voller Aufkleber unter dem Arm.

„Erzähl Managern, dass sich Unsicherheit nicht beseitigen lässt, indem man einem Plan mehr Details hinzufügt.“

Dann rollte Aitch-Zwei-Oh an ihnen vorbei.

„Und erzähl allen, dass eine Maschine, die Antworten sehr schnell produzieren kann, es wichtiger macht – und nicht weniger wichtig –, zu wissen, ob diese Antworten überhaupt etwas taugen.“

Der Lehrling dachte darüber nach.

„Das könnte Menschen unangenehm sein.“

„Ganz genau.“

An diesem Abend verließen die Furchtlosen die Konferenzhalle und verschwanden in den schönen Straßen der Stadt.

Manche nahmen neue Techniken mit.

Manche neue Fragen.

Manche Bücher.

Manche Aufkleber.

Und einige nahmen Ideen mit, von denen sie am Morgen noch vollkommen überzeugt gewesen waren und bei denen sie sich nun erheblich weniger sicher waren.

Die Hexe hielt das für ein ausgezeichnetes Ergebnis.

Der Lehrling dachte noch immer über den Namen nach.

„Deshalb nennt man sie also die Konferenz der Furchtlosen?“

„Oh, nein“, sagte die Hexe.

„Ich habe keine Ahnung, warum sie sie so nennen.“

Sie zog ihren Mantel enger gegen den nördlichen Wind.

„Aber Menschen zusammenzubringen, die bereit sind zu zeigen, was sie tatsächlich tun, was sie dabei gelernt haben und gelegentlich auch, wo sie falschlagen …“

Sie blickte zurück zur Konferenzhalle.

„… wäre ein ziemlich guter Grund.“